En su interior sabe que el pucho no le llena el corazón como lo hicieron tantas mañanas a la carta.
Sus balsas astilladas, ya no flotan con tantos amores ahogados, por eso le teme más a vivir que a morir.
Se desorientó en su propia ruta, con su propio mapa, teniendo una luz adelante suyo.
Se fue como con todos, se desvaneció con sus incontables hechizos de mujer y sus palabras disfrazadas,
y así, una y otra vez, un abismo allá y otro acá, cada vez con un corazón más espacioso, pero más vacío.
AbrilV
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